Да, знаю: стихи мои – только лишь костыли
Да, знаю: стихи мои – только лишь костыли
И творчества хочется - только когда хреново.
Сижу в тишине и, цепляясь душой за слово,
Как будто карабкаюсь из-под рутины плит.
Бывает, слова легки, словно змей бумажный:
Парят, будто птицы, и радуют слух и глаз.
Они – порождение счастья, и даже неважно,
Насколько в них точен ритм или автор – ас.
Но чаще слова выползают из-под руки,
Как будто из тюбика с тонким отверстием паста,
Как будто пловец, потерявший в пучине ласты,
Иль сплавщик, разбивший свой плот о порог реки.
Бывает, что вовсе им берега не сыскать:
Все ритмы и рифмы бессовестно спрячутся где-то,
И жизни моей очередное либретто
Погибнет, разбившись в косноязычья песках.
И стану варить я свой борщ и солить по вкусу,
И отойду навсегда ото всех поэтических дел,
Ибо стихи мои вовсе не служат искусству,
У графоманов же – тоже бывает предел.
