Да, знаю: стихи мои – только лишь костыли

Да, знаю: стихи мои – только лишь костыли

И творчества хочется - только когда хреново.

Сижу в тишине и, цепляясь душой за слово,

Как будто карабкаюсь из-под рутины плит.

Бывает, слова легки, словно змей бумажный:

Парят, будто птицы, и радуют слух и глаз.

Они – порождение счастья, и даже неважно,

Насколько в них точен ритм или автор – ас.

 

Но чаще слова выползают из-под руки,

Как будто из тюбика с тонким отверстием паста,

Как будто пловец, потерявший в пучине ласты,

Иль сплавщик, разбивший свой плот о порог реки.

Бывает, что вовсе им берега не сыскать:

Все ритмы и рифмы бессовестно спрячутся где-то,

И жизни моей очередное либретто

Погибнет, разбившись в косноязычья песках.

 

И стану варить я свой борщ и солить по вкусу,

И отойду навсегда ото всех поэтических дел,

Ибо стихи мои вовсе не служат искусству,

У графоманов же – тоже бывает предел.