2:52

Когда писать бы настоящее,

Из тех великих, честных слов,

Да только пишется незрячее,

Из недомолвок, звуков, снов.

 

Без послевкусия, без сладости,

Как недозревшее вино.

И крылья есть, да нет в них святости,

Одно большое только — НО.

 

Оно распахнуто воротами

На постоялый двор души,

На парапете птицы нотами,

И солнце цвета спелой (л)ржи.