2:52
Когда писать бы настоящее,
Из тех великих, честных слов,
Да только пишется незрячее,
Из недомолвок, звуков, снов.
Без послевкусия, без сладости,
Как недозревшее вино.
И крылья есть, да нет в них святости,
Одно большое только — НО.
Оно распахнуто воротами
На постоялый двор души,
На парапете птицы нотами,
И солнце цвета спелой (л)ржи.
