В черепе поэта
Лишь развенчай и развинти мой скудный череп –
увидишь, как больным детишкам-мыслям тесно.
К другому не пристав, один покинул берег
я, не желая быть ни вычурным, ни честным.
Ведь что – реальность? Только лабиринт зеркал!
Забытый рай коленок сбитых теребя,
неиронично в людях Бога я искал;
нашёл лишь плач и скрежет, и узрел себя.
И подзадорил сердца с мозгом перепалку
глухой звонарь моей немыслимой душонки.
А истина – не аббатиса, не весталка,
но лишь распутная прыщавая девчонка.
Ты призываешь грозно замолчать меня –
ведь от стихов трещит по швам небесный свод.
Искусство – не одетый в тучи столп огня,
а огонёк во тьме неласковых болот.
