Можжевельник

Можжевеловых веток в костёр.

На гитаре бренчать

и глядеть на огонь, и мечтать - ни о чём и о многом...

Мне вдали от людей совершенно не трудно быть богом.

Мне гораздо труднее хоть день по тебе не скучать.

Здесь до полюса ближе в разы, чем до центра страны,

от посёлка до вышки пять суток оленьего бега

по дурной этой каше из грязи и первого снега.

 

Исцарапанный "сименс", прошедший со мной две войны,

постоянно на связи.

Ты пишешь мне: "Милый отшельник,

я опять заболела. Увы, не приеду, отбой.

Я купила чудесный шампунь, мята и можжевельник,

и теперь от него вся подушка пропахла тобой".

 

По сравнению с прочими, кто управляет Землёй,

с Пастухами ветров или, скажем, Хранителем радуг

или с Той-что-играет-волнами-с-начала-времён,

я не очень и значим. Я просто творю звездопады...

 

"Выходи на балкон. Вот сейчас - выходи на балкон!"

 

Это даже не магия... Глубже, сильнее.

Бездонно.

Можжевельника ветку в руке растереть до крови.

Окунаю ладони в огонь.

И с открытой ладони

звёзды

сыпятся

в небо.

 

"Лови".

 

Озвучка: Inner Project