Река

Никто из нас не будет прежним - тем,

Кто мыл восторг в холодной пустоте,

Как золото в эпоху "лихорадки".

И нёс поток, широкий, как Юкон,

Дни, что казались грязью и песком,

И миг блаженства, призрачный и краткий.

 

Сиди тут век. Ворочай медный таз,

Выискивай момент - один из ста,

Засыпав берега пустой породой.

А после, глянь - на дне блестящий слой,

Дом покосился, поле заросло.

И ты уже седой, белобородый.

 

А можно, как Гомер или Эсхил,

Сидеть на берегу, писать стихи,

Бросая самородки донным рыбам,

Пока не порастёшь быльём-травой,

Иль сердце не заспорит с головой,

А в ней пытливый мозг не встанет дыбом.

 

Да, это было всё давным-давно...

Но вот водою стало вновь вино,

И, не проверив, зная, что удержит,

Идёшь по глади, глядя в облака,

/а снизу тонны ила и песка/

Блестит восторг в глазах. И мы - всё те же.