Как много их...

* * *

Вечерний куст рябины за окном

и поздняя луна качнулась в небе,

короткий миг застаивался в неге,

когда ночь обняла своим крылом

небесную широкую реку,

необозримый берег темной гладью

и вороною спала прядью

вонзив заветную звезду.

 

- Гори, пылай, моя звезда!

Бескрайним небом ночью лунной,

звучи гитарой шестиструнной

моя извечная мечта!

 

Порыв сердечных притязаний,

красноречивый взгляд костров,

где куст рябины за окном

и мимолетный дух свиданий

роится дымкой голубой.

Туман белесый пеленою,

огромный шар земли большой,

сгустил с небесною рекою.

 

* * *

Как много их - взошедших в час ночной,

как мало их - доживших до рассвета!

Одна звезда погибнет роковой,

в объятии влюбленного поэта,

и скатится на камень знаменной,

и глыбою нефритовою станет.

Другая, в небе, ярче засияет

далекой лучезарною судьбой.

 

- Гори, пылай, моя звезда!

Родись созвездием знакомым

и взрывом мощным, взрывом новым,

не угасая никогда!

 

В вечернем небе взгляд костров,

испепеляющий мгновенно,

где куст рябины, откровенно,

цветет в мерцании миров,

где дух свиданий молодой.

Туман белесый пеленою,

огромный шар земли большой,

сгустил с небесною рекою.

 

08.08.18