Как много их...
* * *
Вечерний куст рябины за окном
и поздняя луна качнулась в небе,
короткий миг застаивался в неге,
когда ночь обняла своим крылом
небесную широкую реку,
необозримый берег темной гладью
и вороною спала прядью
вонзив заветную звезду.
- Гори, пылай, моя звезда!
Бескрайним небом ночью лунной,
звучи гитарой шестиструнной
моя извечная мечта!
Порыв сердечных притязаний,
красноречивый взгляд костров,
где куст рябины за окном
и мимолетный дух свиданий
роится дымкой голубой.
Туман белесый пеленою,
огромный шар земли большой,
сгустил с небесною рекою.
* * *
Как много их - взошедших в час ночной,
как мало их - доживших до рассвета!
Одна звезда погибнет роковой,
в объятии влюбленного поэта,
и скатится на камень знаменной,
и глыбою нефритовою станет.
Другая, в небе, ярче засияет
далекой лучезарною судьбой.
- Гори, пылай, моя звезда!
Родись созвездием знакомым
и взрывом мощным, взрывом новым,
не угасая никогда!
В вечернем небе взгляд костров,
испепеляющий мгновенно,
где куст рябины, откровенно,
цветет в мерцании миров,
где дух свиданий молодой.
Туман белесый пеленою,
огромный шар земли большой,
сгустил с небесною рекою.
08.08.18
