Я вижу, как писатели уходят

Я вижу, как писатели уходят.

Один, другой...

А там и мой черёд…

Уходят, словно звёзды с небосвода

Который год, уже который год.

 

Как я напрягся, первый раз увидев

Писателя, лежащего в гробу!

И водку пил я,

на поминках сидя,

Как воду...

И костил свою судьбу…

 

За то, что не успел, не написал, не сделал,

Не там молчал, не тех боготворил…

Как в спорах с ним я вел себя несмело,

И книжку новую ему не подарил.