Поэзия

Поэзия... Она порой — как рвота:

Не хочешь ты, но не остановить.

Стихи польются желчью и блевотой,

Не изольёшь — как перестанешь жить!

 

Поэты — чудаки, эпикурейцы,

А коль больна душа — впадают в раж.

Грядущего пытливые гвардейцы —

Noblesse oblige, совсем не эпатаж.

 

Все — одиночки! Всяк в своей лишь шкуре.

Поэты — хором? Нонсенс. Не поют.

А хором могут разве что профуры.

Иль те, кто строем ходят в институт.

 

Как им присущ особый шарм смердящий.

Не тот поэт, Шанелью кто разит,

А кто исходит болью настоящей,

Кто жив пока, но все-таки — убит.

 

Люблю таких поэтов откровенья,

Не насыщаюсь, сколько б ни читал!

Их творчество — урок для поколенья,

И сам бы Пушкин им рукоплескал...