В концовке...

"Поздно сжимать в кармане фиги,

Смотри, как горят эти книги..."

 

 

Одиночеству тесно в подарочной упаковке.

Но, при определённой к тому, сноровке,

Даже жизнь поддаётся инсценировке.

Даже смерть не нуждается в драпировке.

Даже миф принимается к датировке.

 

Ветер с чёрствого моря опять развезёт к ненастью.

Если вышел не целым, то трудно смириться с частью,

Глубину погружения чувств не измерить страстью.

Нападение скуки на лень, не считать напастью.

Когда есть чем на завтра занюхать рецепт счастья.

 

Светлый путь из окна, ограничен тремя перстами.

Два листа мелким почерком, грезят двумя верстами.

Есть удобнее ртом, а устав целовать устами.

Всё говно, кроме ржавой мочи, да и та с глистами.

Кратковременный снег обещали и тот местами.

 

Солнце, мёртвой петлёй, край Земли обошло по бровке,

Забывая о пятнах на рыжей своей спецовке.

Тени в жуткой агонии, пляшут по облицовке,

Приглашая солистов участвовать в подтанцовке.

Книжный пепел в камине – достойный финал в концовке.

 

Не исправить ошибки – пытаться подделать вывод.

В этом ралли никто не поставит на задний привод.