Без музы
Не пишется, все мысли не о том...
На кухне свистнул чайник с кипятком,
притихла стихотворная порода
в предчувствии второго бутерброда.
Дожевывая первый, невзначай
подумалось - на кой мне этот чай?
Нутро погромче чайника урчало
и требовало крепкого начала.
Но ближе к делу, внутреннюю хмарь
сшибает с ног целительный вискарь,
осталась малость - истово поверить
в пьянящую поэтику преддверья.
Шотландский аромат как нашатырь -
сознание, раздавшееся вширь
кипит без промедления и пауз.
Подбадривает свист. Я пробуждаюсь...
За непрерывный творческий процесс -
с мифической подругой или без!
