Без музы

 

 

Не пишется, все мысли не о том...

На кухне свистнул чайник с кипятком,

притихла стихотворная порода

в предчувствии второго бутерброда.

Дожевывая первый, невзначай

подумалось - на кой мне этот чай?

Нутро погромче чайника урчало

и требовало крепкого начала.

 

Но ближе к делу, внутреннюю хмарь

сшибает с ног целительный вискарь,

осталась малость - истово поверить

в пьянящую поэтику преддверья.

Шотландский аромат как нашатырь -

сознание, раздавшееся вширь

кипит без промедления и пауз.

Подбадривает свист. Я пробуждаюсь...

 

За непрерывный творческий процесс -

с мифической подругой или без!