В могиле

Рассвет, автобус. Всё ещё живёшь

И терпишь ненавистную работу.

В субботу — царь, а в понедельник — вошь,

И глядя в лица, ищешь ты кого-то.

 

Тоска. Рассвет освежевал твой сон,

Тебя уже не греет горький кофе.

Проснулся, всхлипнул, вышел вон,

И умер в повседневной катастрофе.

 

И наконец с мечтами воспарил,

Трясёшься от любовного озноба.

Ты утром чувствуешь касанья крыл...

Но бьёшься головой о крышку гроба.