В могиле
Рассвет, автобус. Всё ещё живёшь
И терпишь ненавистную работу.
В субботу — царь, а в понедельник — вошь,
И глядя в лица, ищешь ты кого-то.
Тоска. Рассвет освежевал твой сон,
Тебя уже не греет горький кофе.
Проснулся, всхлипнул, вышел вон,
И умер в повседневной катастрофе.
И наконец с мечтами воспарил,
Трясёшься от любовного озноба.
Ты утром чувствуешь касанья крыл...
Но бьёшься головой о крышку гроба.
