«Сон в подворотне..»
20-21.03.15
Сменилась дождями коротка мимолётна зима,
Напротив дожди сменились солнцем с весной,
Робкая шалунья весна так одинока и холодна.
Весь мир какой-то серый, как будто иной.
Утро сменяется днём, напротив день – вечером/ночью,
И так серый день проходит за вторым смутным днём,
Мысли бывает заняты какою-то странною хворью порой,
В замкнутых стенах с каждым днём становишься пнём.
Пора наверно на выгул(как бы проветриться),
А по дороге присяду, что-то может черкну,
Прочь заботы и суета – надо как-то развеяться,
Пару строк по дороге поразмыслив черкнуть?
Пройтись без оглядки на окружающий мир,
Послать все хвори и боли к чертям.
Успокоить бы нервы, сходить в какой-то там тир,
Устранить "косоглазость" к тем же чертям..
Нехотя блуждаясь в развалку домой,
Невольно заблуждаюсь в мыслях о том:
А что если бы дождь не был немой?
Сесть и поговорить с ним по душам..
***
Эх, наверно сошёл я с ума,
Какие-то странные мысли посещают меня,
Поехала напрочь крыша моя.
И жизнь моя смертная во тьму тянет меня..
***
А, знаете ли, пойду, пожалуй, просплюсь,
Идучи под тёплым дождём на ветру,
На пути домой с ног уже на ходу прямо валюсь,
Дождь зАлил "линзы", дайте протру..
Присяду на минуту в тесной подворотне,
Облокочусь об влажную холодную стену спиной,
Сползу уставший по скользкой мокрой стене,
И невольно усну.. просмотрю серый сон-второй..
Проснусь в той же узенькой малой подворотне,
Отряхнусь немного слегка от влажной сырости.
Как в таком мокром виде явиться домой мне?
Приду.. шаг за порог.. и скажу лишь тихонько: "Прости.."
Ты меня промокшего отметелишь слегка,
Бог знает, где меня черти носили..
Смахну слезу, катившую до рта уголка,
И скажу тебе тихонько: "Родная, прости.."
Остхато Четовай
(Скорбящий Мудрец)
© Гражданская лирика
#Пусто
Напротив дожди сменились солнцем с весной,
Робкая шалунья весна так одинока и холодна.
Весь мир какой-то серый, как будто иной.
Утро сменяется днём, напротив день – вечером/ночью,
И так серый день проходит за вторым смутным днём,
Мысли бывает заняты какою-то странною хворью порой,
В замкнутых стенах с каждым днём становишься пнём.
Пора наверно на выгул(как бы проветриться),
А по дороге присяду, что-то может черкну,
Прочь заботы и суета – надо как-то развеяться,
Пару строк по дороге поразмыслив черкнуть?
Пройтись без оглядки на окружающий мир,
Послать все хвори и боли к чертям.
Успокоить бы нервы, сходить в какой-то там тир,
Устранить "косоглазость" к тем же чертям..
Нехотя блуждаясь в развалку домой,
Невольно заблуждаюсь в мыслях о том:
А что если бы дождь не был немой?
Сесть и поговорить с ним по душам..
***
Эх, наверно сошёл я с ума,
Какие-то странные мысли посещают меня,
Поехала напрочь крыша моя.
И жизнь моя смертная во тьму тянет меня..
***
А, знаете ли, пойду, пожалуй, просплюсь,
Идучи под тёплым дождём на ветру,
На пути домой с ног уже на ходу прямо валюсь,
Дождь зАлил "линзы", дайте протру..
Присяду на минуту в тесной подворотне,
Облокочусь об влажную холодную стену спиной,
Сползу уставший по скользкой мокрой стене,
И невольно усну.. просмотрю серый сон-второй..
Проснусь в той же узенькой малой подворотне,
Отряхнусь немного слегка от влажной сырости.
Как в таком мокром виде явиться домой мне?
Приду.. шаг за порог.. и скажу лишь тихонько: "Прости.."
Ты меня промокшего отметелишь слегка,
Бог знает, где меня черти носили..
Смахну слезу, катившую до рта уголка,
И скажу тебе тихонько: "Родная, прости.."
Остхато Четовай
(Скорбящий Мудрец)
© Гражданская лирика
#Пусто
