Мне стихами писать на бумаге чернилами...

Не всякий, кто может писать стихи, — поэт. (Б. Джонсон)

 

***

Мне стихами писать на бумаге

чернилами 

Дело ли?

Или смелыми строчками мысленно небо седлать.

Я печаль голубую залью облаками-белилами,

Что б ни делали люди - любить их.

Любить и ласкать.

 

Говорят, что поэты - борцы за свободу

И равенство.

Ну а если не так, то певцы задушевных мук.

Отчего так противно мне всякое разбирательство

Чьих-то прав и политики, нá сердце - 

Солнца круг? 

 

Я всегда остаюсь где-то между. Мне хочется 

В крайности,

До победного чтобы, чтоб пенился стиснутый рот.

Я боюсь, я молчу. А поэт по нелепой случайности

В сердце, в душу залёг и некстати

Кричит и ревёт. 

 

Не туда, ни к тому ты попал. Просчитался, 

Пропоица!

Может быть потому, что тот, нужный, был тоже на "Ка"?

Мне стихи мои - болью и радостью, нежат и колются,

А другим я - на что? И на что им - 

Моя же строка? 

 

Не жалею себя, да и был бы хоть повод

Для жалости.

Но до одури больно за голос, подаренный мне.

К черту имя моё и все прочие, жалкие малости - 

Пой, синица моя, 

В бесконечном, громадном огне! 

 

Кто его разберет, может быть, нам с тобой

Посчастливится?

Может, кто-то нуждается в нас, или будет нуждаться. Как знать!

И теплом и надеждой во сне наша песня привидится:

Что б ни делали люди - любить их.

Любить и ласкать.