Мне стихами писать на бумаге чернилами...
Не всякий, кто может писать стихи, — поэт. (Б. Джонсон)
***
Мне стихами писать на бумаге
чернилами
Дело ли?
Или смелыми строчками мысленно небо седлать.
Я печаль голубую залью облаками-белилами,
Что б ни делали люди - любить их.
Любить и ласкать.
Говорят, что поэты - борцы за свободу
И равенство.
Ну а если не так, то певцы задушевных мук.
Отчего так противно мне всякое разбирательство
Чьих-то прав и политики, нá сердце -
Солнца круг?
Я всегда остаюсь где-то между. Мне хочется
В крайности,
До победного чтобы, чтоб пенился стиснутый рот.
Я боюсь, я молчу. А поэт по нелепой случайности
В сердце, в душу залёг и некстати
Кричит и ревёт.
Не туда, ни к тому ты попал. Просчитался,
Пропоица!
Может быть потому, что тот, нужный, был тоже на "Ка"?
Мне стихи мои - болью и радостью, нежат и колются,
А другим я - на что? И на что им -
Моя же строка?
Не жалею себя, да и был бы хоть повод
Для жалости.
Но до одури больно за голос, подаренный мне.
К черту имя моё и все прочие, жалкие малости -
Пой, синица моя,
В бесконечном, громадном огне!
Кто его разберет, может быть, нам с тобой
Посчастливится?
Может, кто-то нуждается в нас, или будет нуждаться. Как знать!
И теплом и надеждой во сне наша песня привидится:
Что б ни делали люди - любить их.
Любить и ласкать.
