Внутреннему критику

Этот межстрочный варганно дрожащий нерв

Зря не пружинит, не лжёт, не звучит игриво.

Душ человечьих и прочего инженер,

Знаю, что он – детонатор большого взрыва.

 

И сопроматерно, критик, с тобой борюсь,

С подлой кручиной и сдвигом своим по фазе.

К выплавке строк добавляю словесный флюс

С целью расплавить руду и сгореть не сразу.

 

«Пресны стишата, безвкусны; накал страстей

Микроволновых – не то, что в печи по-русски…»

Ты мне советуешь, критик: «Иди, потей

В сетературе. И жажди перезагрузки».

 

Умный помощник и ассенизатор Гугл,

Знающий жизнь лишь снаружи (а я с изнанки),

Курит в сторонке. Я столько глубин могу

В сердце нарыть заржавелой консервной банкой.

 

После нарезать добытое хоть в лапшу,

Хоть диетически ценной морской капустой.

Кровью, не кетчупно-красным словцом пишу –

Что остаётся? Пустоты, пустыни, пустошь…

 

Дырки навылет. В груди, в голове. Сквозит.

Не простудись-ка там, критик ты мой лобастый!

Да за бесстрастность поэзии не грызи,

Дай мне заштопаться. Кончено. Точка. Баста!