О.М.
На гранёниках с водкой
сохнут хлебные корки.
Рядом красный и горький,
будто кружевом соткан,
над могилой, как шторка,
плащ рябины дрожит.
Ветер, будто портниха,
режет красные цацки.
Сон, насильственно-братский,
не прервать – слишком тихо…
И пусть бисер дурацкий
по плите дребезжит.
