Hieromania

Тая от счастья, на строки меняя грусть –

падать в безмолвие, в росчерк пера на белом…

От монохромной вязи горящих чувств –

шаг до свободы тлеть, осыпаясь пеплом

 

путаных образов, пауз, разбитых рифм,

тьмой и бессилием в сердце латая дыры…

Боль – напоследок. Пока ещё бог – твори,

смысл, красоту и мечты возвращая миру.

 

Око за око: подслушанный диалог,

след самолёта, атласной тесьмой упавший.

Не говори «не сложилось». Скажи – «не смог».

Просто не надо позы, не надо фальши.

 

В хаосе мыслей, как птицу, поймать одну,

слово за словом на ощупь искать в тумане,

с каждым катреном рождаясь, в себе тонуть –

нет ничего страшней, ничего желанней.

 

Так и живёшь: то посмешище, то пророк,

в жажде гармоний в канон возводя запреты.

…Может быть, всё – ради пары десятков строк:

свято-безумных, наивных, шальных, бессмертных –

 

ярких, как звёзды, врастающих в пыль веков,

где стылый камень заменит лицо и имя –

злясь, вырываясь за грани черновиков,

чтобы их кто-то прочёл – и назвал своими.