ДВАДЦАТЬ ВТОРОЕ НОЯБРЯ. 10 лет без мамы…
Уже одиннадцать...
Осколок солнца тает, как свеча, –
Сухим и тихим выдалось предзимье.
Охапками сбивается в низине
Пунцовых листьев рваная парча.
Рябиновые бусины пестрят
В абстракции унылого пейзажа.
И рыхло, как поношенная замша,
Висит, прогнувшись, небо ноября.
Нахохленное облако летит,
Разбрызгиваясь в тысячи фасолин,
Цепляя пирамиды и консоли,
И холодом пронизанный гранит…
Вдоль кромки леса ломкий сухостой
Под дудку ветра вяжется в орнамент.
Сегодня долгий день.
Последний.
Мамин.
Заплаканный. Бессолнечный.
Пустой…
