Серебряный век

Ещё полгода до войны,

Ещё страна живёт и дышит,

Ещё губители страны

В подполье кроются, как мыши.

 

Ещё богема – в кабаках,

Ещё душа имеет цену,

Ещё поэтов на руках

Несут и требуют на сцену

 

Читать стихи... Зачем? Кому?

Никто не думает об этом.

И правда – думать ни к чему:

Какое счастье быть поэтом!

 

Какое счастье пить вино,

Кричать в сияющие лица!

...Но это было так давно

И никогда не повторится.

 

Увы, имперские века

Февральский бунт закрыл собою,

И лысый чёрт с броневика

Призвал к насилью и разбою.

 

А тот, кто грезил наяву

И опьянялся лунным светом,

Упал, расстрелянный, в траву...

Какое счастье быть поэтом...