Серебряный век
Ещё полгода до войны,
Ещё страна живёт и дышит,
Ещё губители страны
В подполье кроются, как мыши.
Ещё богема – в кабаках,
Ещё душа имеет цену,
Ещё поэтов на руках
Несут и требуют на сцену
Читать стихи... Зачем? Кому?
Никто не думает об этом.
И правда – думать ни к чему:
Какое счастье быть поэтом!
Какое счастье пить вино,
Кричать в сияющие лица!
...Но это было так давно
И никогда не повторится.
Увы, имперские века
Февральский бунт закрыл собою,
И лысый чёрт с броневика
Призвал к насилью и разбою.
А тот, кто грезил наяву
И опьянялся лунным светом,
Упал, расстрелянный, в траву...
Какое счастье быть поэтом...
