Поэзия бродит...

Поэзия бродит по старой Москве...

Вспорхнув из проёмов чердачных окошек,

кружит с голубями в густой синеве,

печалится криками брошенных кошек,

 

тихонько ступая по давней Москве,

теряет дворы, адреса, переулки.

То гладит бомжа по седой голове,

то кормит воробушков мякотью булки,

 

то, вмиг обгоняя потоки машин,

летит в запустенье полей подмосковных,

то тихо коснётся усталой души

простым языком колоколен церковных.

 

Как ей объяснить, что прошли времена

классических рифм и великих поэтов,

что в мире больном никому не нужна

чудесная, добрая странница эта?

 

Уходит эпоха. Сжимается круг,

и давит бульвары удавкой бетонной.

А голос её мне представится вдруг

как слёзный, безудержный стон похоронный...

 

Добра и любви путеводный маяк!

Безвременья серость тебе не по силам.

Пятном на заборе - заморское " f...k",

и застят рассвет небоскрёбы уныло.