Вечер, распоротый...
"В мыслях об ином, инаком,
И ненайденном, как клад..."
М. Цветаева
Вечер, распоротый крыльями мыслей чёрных,
Тает, струясь в оголённости сосняка.
Лунного диска - заоблачен тихий ход.
Вьются и мечутся, словно вампиров ворох...
Правит свой бал неизменная грусть-тоска.
Там, за кордоном двух месяцев - Новый год.
Ветру не снять с замороженных губ асфальта
Тени уснувшей осени - листьев слой.
Память о лете хоронится до весны.
Сердце звучит пиццикато больного альта.
Взгляд ноября переполнится зимней мглой -
И воцарится симфония тишины.
Не разогнать их, не скрыться от этой тучи:
Стай перелётных они отвергают путь.
Разве что русской рулетки крутнуть юлу?...
Гость ноября, чей рубиновый взгляд паучий,
Высосав душу, её испоганит суть,
Неописуемо чёрный - стоит в углу.
октябрь-ноябрь...
