Белый, как лунь...

Белый, как лунь, а ведь было вороново крыло.

Свет новолуния в тёмных трущобах мыслей.

Думать, искусство, стало уже ремесло.

Тихая пустынь. Старый паяц...и король.

Там, на столе, одинокий огарок свечи,

треск от поленьев, тени на стенах повисли.

Тот, кто был шумом, всё чаще в ответ промолчит:

Пламя в зрачках - отражение прежних стихий.

 

Пригоршни листьев - осеннее конфетти:

Вечная мистика жизни и умиранья.