На исходе
* * *
– Доктор, я триумфатор! Цезарь, понтифик, Ромул…
– Не выражайтесь матом. Или примите брому.
– Я собираю восемь трепетных музыкантов…
– День на исходе, осень. Omnia, м-м… mutantur.
– Что вы! Не всё проходит, с уровнем лейкоцитов…
– Сахар совсем не годен, здесь укажите: cito.
– Мы разыграем фугу прямо за колоннадой!
– Я вам скажу, как другу: музыки вам не надо.
– А-а, диабет – не хворость! Я будто в клетку загнан…
– Вас привезли по скорой где-то недели за две.
– Снова уткнуться в телик? В комнате запираться?
– Хватит вам, в самом деле! Много осталось, братцы?
– Доктор, каков диагноз? Надо ли снова резать?
– Вам можно пить виагру, даже гулять нетрезвым.
– Ну, а концерт? За фугой – камерная сюита!
– Там, где в конце друг друга тащат к иезуитам?
– Это «Мельмот-скиталец»! Выпустите к премьере?
– Сделано в рок-металле? Можно, в какой-то мере.
– В смысле? На пару тактов?! Я же не под конвоем!
– Поздно, голубчик. Так-то. Думайте головою.
– Ну, хорошо… не надо больше мне операций.
– Эй, медсестра! Отказы от госпитализаций.
– Вы заходите, доктор. Ехал к вам с контрамаркой…
– Олух вы всё же, вот кто. Фух, даже стало жарко.
– Феликс Семёныч, что вы?! Капнуть валокордину?
– Всё-то у вас готово… нет, что-то колет в спину.
Этот дрянной молодчик всё-таки лезет в дамки,
Знаете что? Найдите, что у них там, в программке.
