На исходе

* * *

– Доктор, я триумфатор! Цезарь, понтифик, Ромул…

– Не выражайтесь матом. Или примите брому.

 

– Я собираю восемь трепетных музыкантов…

– День на исходе, осень. Omnia, м-м… mutantur.

 

– Что вы! Не всё проходит, с уровнем лейкоцитов…

– Сахар совсем не годен, здесь укажите: cito.

 

– Мы разыграем фугу прямо за колоннадой!

– Я вам скажу, как другу: музыки вам не надо.

 

– А-а, диабет – не хворость! Я будто в клетку загнан…

– Вас привезли по скорой где-то недели за две.

 

– Снова уткнуться в телик? В комнате запираться?

– Хватит вам, в самом деле! Много осталось, братцы?

 

– Доктор, каков диагноз? Надо ли снова резать?

– Вам можно пить виагру, даже гулять нетрезвым.

 

– Ну, а концерт? За фугой – камерная сюита!

– Там, где в конце друг друга тащат к иезуитам?

 

– Это «Мельмот-скиталец»! Выпустите к премьере?

– Сделано в рок-металле? Можно, в какой-то мере.

 

– В смысле? На пару тактов?! Я же не под конвоем!

– Поздно, голубчик. Так-то. Думайте головою.

 

– Ну, хорошо… не надо больше мне операций.

– Эй, медсестра! Отказы от госпитализаций.

 

– Вы заходите, доктор. Ехал к вам с контрамаркой…

– Олух вы всё же, вот кто. Фух, даже стало жарко.

 

– Феликс Семёныч, что вы?! Капнуть валокордину?

– Всё-то у вас готово… нет, что-то колет в спину.

Этот дрянной молодчик всё-таки лезет в дамки,

Знаете что? Найдите, что у них там, в программке.