Пересчитаны стены — их снова четыре, пересмотрены сны недопрожитых дней, переписано всё, даже вся, и не штырит, моросит скучный дождь в королевстве теней.

Эпатажная группа распалась на взлёте — кто-то вверх, кто-то вбок, кто-то камнем на дно, и давно положили с прибором на всё те, с кем, казалось, всю жизнь провести суждено.

Не мелькают привычно знакомые лица, отдалились, отторглись, поставили крест, в телевизоре грустно вещает столица про какой-то в Гадюкино лопнувший трест.

Даже смелая тема стократно избита, гонит каждый своё — кто первач, кто пургу, и доподлинно ясно: откинешь копыта, а об этом, увы, в новостях ни гу-гу.

Подкосились истёртые тропами ноги, генералом не стал бесшабашный корнет, и покинуть пора душный короб берлоги...

 

Только стимула — нет.