о чем-то вовсе не святом

Я не трогаю шрамы лица, но на ощупь их контур - 
То одно, что беспамятство даже не сможет стереть. 
Наш мятежный запал не смогла б охладить и когорта, 
Но Спартак пал безвольно, смиренно приняв свою смерть.

Все слова исполняют тебя и немножечко бога, - 
Что молитва, когда есть мелодии тонкая нить?!
Я клялась никогда не пресечь тех священных порогов, 
Что должны от единственно смертного рока хранить. 

Я прощенный предатель, что смотрит не в небо, но к людям. 
Я единственно сгнившая тень, предполуночный бред. 
Я ложусь на асфальт. Пусть казнят, поругают, осудят. 
Бог исчез отовсюду - твоих тихих слов больше нет.