Пять знатоков и блошка в обороне
«какое прелестное стихотворение:
в нём все смеются…»
Поэт молчит,
лежит под микроскопом —
его пинцетом щиплют за бока.
Поэт нагой.
Сегодня он — блоха:
по существу, нутру и гороскопу.
Над ним всем скопом
нависают псы…
— Що це таке? — раздался было глас.
— Почто, гадёныш, не пищишь от страха?
— … и не трясёшься, чёрт возьми, при взмахе
моей руки?
Не дрогнул даже глаз.
— Он - идиот! — последовал итог.
— Возможно, псих.
— На кой вообще он сдался?
Тогда поэт беспечно рассмеялся
и очень долго замолчать не мог.
— Прошу, друзья, умерьте этот пыл!
— Какой нахал!
— Я в шоке вместе с вами!
Заморский критик скрежетал зубами,
от Бога критик в потолок завыл…
— Давайте вырвем глупому язык!
— Давайте просто хлопнем сверху тапкой!
Поэт притих.
Задрыгал тощей лапкой,
из-под губы показывая клык.
— Смотрите все! Козявка точит зуб.
— Давайте сэлфи сделаем на фоне:
пять знатоков и блошка в обороне.
Раздался хохот звоном медных труб.
Поэт молчит,
лежит под микроскопом —
его пинцетом щиплют за бока.
Поэт устал.
Поэт — всегда блоха:
по существу, нутру и гороскопу.
Под ним всем скопом
подыхают псы.
