Пять знатоков и блошка в обороне
какое прелестное стихотворение:
в нём все смеются…
Поэт молчит,
лежит под микроскопом —
его пинцетом щиплют за бока.
Поэт нагой.
Сегодня он — блоха:
по существу, нутру и гороскопу.
Над ним всем скопом
нависают псы.
— Що це таке? — раздался было глас.
— Почто, гадёныш, не пищишь от страха?
— И не трясёшься, чёрт возьми, при взмахе
моей руки?
… не дрогнул даже глаз.
— Он - идиот! — последовал итог.
— Возможно, псих.
— Кому вообще он сдался?
И тут поэт внезапно рассмеялся,
да очень долго замолчать не мог.
— Прошу, друзья, умерьте этот пыл!
— Какой нахал!
— Я в шоке вместе с вами!
Какой-то критик скрежетал зубами,
какой-то критик в потолок завыл…
— Давайте вырвем глупому язык!
— Давайте просто хлопнем сверху тапкой!
Поэт притих.
Задрыгал тощей лапкой,
из-под губы показывая клык.
— Смотрите все! Козявка точит зуб.
— Давайте сэлфи сделаем на фоне:
пять знатоков и блошка в обороне.
(раздался хохот звоном медных труб)
Поэт молчит,
лежит под микроскопом —
его пинцетом щиплют за бока.
Поэт устал.
Поэт — всегда блоха:
по существу, нутру и гороскопу.
Над ним всем скопом
изнывают псы…
