Война с непокорными строками

Спят все уткнувшись главами в подушки
Ночь. Тишина. Коридоры пусты.
Вздёрнулся я словно взрывом из пушки
Волосы встрёпаны словно кусты
 
И пока все видят сон тридесятый
Я снова встал на призыв под перо
Скоро я буду израненный, смятый
Под пули букв подставляя нутро
 
Стих мой извечный соратник и недруг
Снова пошёл на меня со штыком
Строчные трупы кладу я в недра
В недрах страниц гробовой ипподром
 
Ломятся строки, а в рифмы не лезут
Мне так болезненно их убивать
Но если не будет рифмованной рЕзни
Я не смогу больше рифмы слагать
 
Ратник кричит в свой серебряный рупор:
«Что же ты делаешь тут душегуб?!»
А на страницах уложены вровень
За трупом труп, за трупом труп…
 
Стих он бывает и ласков, и нежен
 Сам на страницу уложит слова
Но если услышу я вдруг ратный скрежет
Значит на бой он зовёт «Пора!»
 
И завсегда ратный бой тот неравен
Ведь слов просто темень, а я один
Кроме того, я заранее ранен
Но только за раны я музой любим
 
Я их штыком, а они ни в какую
Лезут и лезут, и нет им числа
Я множу чернильные свои пули
И слышу звук:
Та-та-та
Та-та-та
 
***
Вдруг рррраз!
И всё смолкло.
Муза в объятьях моих наконец
Стих в рифму уложен и складно и ровно
И уж войне той настал конец! P.S.
Часто я делаю пас
И слов гремит победа
Но победил сейчас
Иначе бы стих здесь не был   27.02.15