не вечерняя

Скрипит, вращаясь, колесо
В грязи проселка, темью тряской,
И жизни старая коляска
Влачится в окруженьи псов.
 
И кони больше не рысят:
Им "три креста" аллюр не годен.
А сердце в чувственной свободе
Рожает розовых крысят.
 
Ошметки сладостных оков
Уже спадают, пеленая,
Пути к потерянному Раю.
Аид приходит. Я — готов.