не вечерняя

Скрипит, вращаясь, колесо

В грязи проселка, темью тряской,

И жизни старая коляска

Влачится в окруженьи псов.

 

И кони больше не рысят:

Им "три креста" аллюр не годен.

А сердце в чувственной свободе

Рожает розовых крысят.

 

Ошметки сладостных оков

Уже спадают, пеленая,

Пути к потерянному Раю.

Аид приходит. Я — готов.