И я стою одна среди обломков,
Листая пыльные страницы твоих книг,
Душа неистово взвывает волком,
Когда представлю лишь на миг:

"Что я не жизнь твоя и не рассказ,
Не том, не повесть, не былина...
И вскользь короткая история о нас
Иронией описана так мило...

Ты -  жизнь моя, собранье сочинений,
О ласке, грубости, любви, тревогах,
О горестях и радостных волнениях
О всех моих земных дорогах...

И хочется мне быть твоей, не первой,
И даже не последнею главою,
Не приключением в конце, не пЕрлом,
А смыслом стать,  задуанным тобою.