Художественная иллюзия

Лежит предо мной лист пустой, белоснежный.

Он чист, как младенец, спокоен и свеж.

Возможно, рисунок на нем будет нежный,

А может раскрасится в тягостный беж...

 

В пустой белизне я ищу лишь намёки,

Грани, черты - всё невидимо глазу!

И все разноцветные пятна, подтеки

Всплывают в больном подсознании сразу..

 

Лист белый и чистый, но я, как художник,

Рисую картины в немом исступлении.

А мир материальный, убогий безбожник,

Всё в прах превращает, купаясь в забвении.

 

Картины в моем подсознании мелькают,

Как калейдоскоп, меняя цвета.

И глупо, бесследно они исчезают.

Это иллюзия. Грёза. Мечта.