Счастливой
Я с тобою не была... 
Так отчего ж 
Узорчато-витая 
Струится грусть,
Когда белым-бела 
К тебе метель дороги заметает, 

Что были холоднЫ и по весне?
И зноем лета их не согревало... 

Так отчего же 
Чистый белый снег, 
Укрывший лёд пушистым покрывалом,
Так ранит вновь?
Опять влечёт туда, 
Где стынет полыньёй в колючем насте 
Твоё "прости"?...

И тонут в нём годА, 
Где никогда с тобой не знала счастья...