Философских стихов пора
Холода, холода, холода –
это слово я снова и снова
повторяю, как мантру, когда
нет спасенья от зноя такого.
Ну, когда же к нам осень придет,
с той прозрачностью, с зябкостью схожей,
чтобы утром обманчивый лед
захрустел под ногами прохожих?
Эта осень – такая пора
философских стихов и мечтаний,
с дымом дальних костров вечера,
плодовитые ночи исканий.
Только осенью можно звезду
путеводную в небе заметить.
Для поэтов она – на беду,
для нормальных – надеждою светит.
Время грусти и светлых надежд.
Угасает природа – но мы-то
прорастем незабудками меж
испытаний и грязи размытой.
Мы прорвемся! Вот только, куда?
Где Эдем, о котором мечтаем?
В этот край не идут поезда,
самолеты туда не летают.
Тщетны хлопоты смутных тревог,
все надежды – они ведь за краем
уводящих бескрайних дорог…
Снова осень, и снова мечтаем.
