Liebe

Друг. Хо­роший друг. Под­ру­га, ес­ли быть точ­нее. Зна­комы с детс­тва, вмес­те сквозь го­да прош­ли бок о бок и бес­чес­тным зме­ям с улыб­кой с рук спус­ка­лась ерун­да. В один прек­расный миг в ее улыб­ку и в глу­бину ее не­вин­ных глаз вне­зап­но я упал, ду­шою зыб­кий. Пус­кай та­кое хоть не в пер­вый раз, но все дру­гое и без­душный воз­дух мо­гу лишь я сло­вами сот­ря­сать. За­быть о ра­дос­ти, за­быть о слад­ких гре­зах, на­веки мыс­лей этих глу­пых нить пор­вать. 
"Френ­дзо­на" - мер­зос­тное, па­кос­тное сло­во, но в дан­ном слу­чае дру­гого не най­ти. И пусть о сер­дце, ко­лотом, как лед, сю­жет не но­вый, но в тот миг толь­ко он и был в пу­ти.
Зак­рой гла­за, о гость мо­их кош­ма­ров, пред­ставь пус­ты­ню, мер­твую, как кость сто­лет­ней де­вуш­ки, чей холст был не из­ма­ран, что не лю­бил ни ра­зу приз­рак-гость. Пред­ставь ме­ня, хоть стар­цем, хоть ре­бен­ком, уби­тым, сло­ман­ным в не­веденьи люб­ви. И зву­ки рва­ных струн иг­ра­ют звон­ко на ни­тях то­нень­ких двух слов. "Про­шу, жи­ви!"
  У ме­ня сов­сем нет эмо­ций. Нет, они есть, но пос­то­ян­но не те. И час­тень­ко ду­ша о стен­ки ра­зума бь­ет­ся, ви­сит на во­лос­ке в глу­хой пус­то­те. Я не умею сме­ять­ся, и сле­зы не ка­тят­ся гра­дом. Ког­да все внут­ри раз­ры­ва­ет­ся на ку­соч­ки и ок­ру­жение все на­чина­ет ка­зать­ся адом, мне хо­чет­ся, что­бы вдруг от­ка­зали поч­ки. У ме­ня сов­сем нет эмо­ций, ты слы­шишь, ли­бе? И в тя­желые дни мне так слож­но нер­вы дер­жать на пре­делах воз­можно­го сры­ва, ког­да же­лание есть про­вес­ти но­жиком у лок­те­вого сги­ба или кам­нем си­гануть в тем­ную про­пасть с об­ры­ва. 
У ме­ня, пус­кай, нет эмо­ций, но толь­ко сер­дце бь­ет­ся все ча­ще - до та­хикар­дии до­ходит сер­дечный пульс и раз­ле­та­ет­ся все в го­лове на мил­ли­он ос­колков. И ка­жет­ся - уми­раю, но зная - еще вер­нусь. 
У ме­ня нет эмо­ций, ты зна­ешь, фрой­ляйн, но как толь­ко ты ря­дом ока­зыва­ешь­ся я на­чинаю жить ре­аль­ностью, а не за се­рой сте­ной, соб­ранной из му­сора тол­ком, и раз­ры­ваю ши­зоф­ре­нич­но­го бре­да тон­кую нить. У ме­ня сов­сем нет эмо­ций, но знай, meine Liebe, ты как де­фиб­рилля­тор сер­дце мое за­водишь и воз­вра­ща­ешь с то­го све­та уже по­лут­руп. Толь­ко вот ра­зум мой, к со­жале­нию, слиш­ком зы­бок. Но ты то, meine Freude, зна­ешь ме­ня и ше­пот в бре­ду мо­их губ. 
15.02.14