Старик

Он снова шагает по старым кварталам,

несёт чепуху, наклоняется к окнам...

Такой же, как Город, –

из прошлого соткан,

такой же, как Осень, –

из медного сплава.

 

И люди ему улыбаются грустно, –

никчёмный старик в удивлённых калошах...

Трамвай остановится, будто нарочно,

вздохнёт и... помчится по старому руслу.

 

Мигнёт равнодушно пустой перекрёсток, –

здесь шелест надежд под ногами любимой...

Он видит себя, проходящего мимо,

а раньше казалось, что это непросто.

 

Берет тёмно-старый... – а может, корона?

В разбитых ладонях дюралевый посох...

Он смотрит на Город, достав папиросы, –

последний волшебник страны Оберона.

 

Ах, как далеко до возможного рая!

В глазах старика неподвижное время...

Он многим владел, ничего не имея,

и может идти,

никуда не шагая...

 

 

_______________________________

© Copyright: Вадим Овчинников, 2011

Свидетельство о публикации №111102508399