Урок литературы
В эту среду в нашем классе
Был по Пушкину урок.
Мы Онегина читали;
Я от скуки занемог.
Под конец урока бомба:
Меня вызвали к доске,
Я был в панике. Казалось,
Жизнь висит на волоске.
Мозг кипел, пока я думал,
Глядя в классный потолок.
Вдруг, меня, как осенило,
И словес поток потёк:
-В общем так,Онегин этот,
Отроду в деревне жил,
Сочинял там басни вроде
И кого-то там любил.
Дальше предал его Чацкий,
Оттого он и запил,
А потом его Дубровский
На дуэли застрелил.
А невеста его, значит,
Горя не перенесла.
И от этого несчастья
Она как бы …умерла.
За душу берёт, поверьте,
Столь трагический конец.
Автор так реалистичен.
Блок. короче, молодец!
Нина Павловна смотрела,
Широко открыв глаза,
И всё руки разводила
Словно крылья стрекоза.
В классе было очень тихо,
Все смотрели на меня.
И мне даже показалось,
Что Онегин — это я.
Нина Павловна вздохнула,
Класс наш взглядом обвела,
А потом вдруг как Чапаев
В наступление пошла:
-Да-с! Сегодня. Нестеренко,
Поразили Вы меня…
Сразу видно, что к уроку
Вы готовились три дня!
Только вот беда, голубчик,
Видно утомились Вы,
И поэтому сегодня
Чушь какую-то несли.
В общем, вышло у Вас скверно:
Всё не эдак и не так.
Так что уж не обессудьте,
Не поставлю я трояк.
-Ну а чтож тогда? Четвёрку
Я сегодня заслужил?
На четвёрку я уж точно
Вам всего наговорил.
-Что Вы, ставить вам четвёрку
Не поднимется рука.
Только двойку, мой милейший,
Заслужили вы пока.
