Сон Эты. В копилку

Рассвет пожрал свои томительные звёзды,

Проткнув окно воинственным мечом,

Став темной комнате священным палачом.

 

Сняв с абажура верхний мятый слой одежды,

Как скальп с индейца, охранявшего reset,

Убрав со сцены мутной лампочки скелет.

 

Приговорив к забвению уставы и законы,

В знак солидарности единства и борьбы,

Прижав к стене, так и не слезшего с трубы.

 

Змеёй, оставшейся за джокера, в колоде,

Закрыв глаза на суть существенных вещей,

На свет полезших со всех дыр и всех щелей.

 

Скользнув лучом, с холодным лбом в притирку,

Сбросив ещё одну пустую ночь в копилку.