Смерть поэтов.
Поэтов нет! Их просто не осталось.
Есть те, кто ради денег в рифму врёт.
В их виршах правды не большая малость,
В них нет мечты, и мысль не просится в полёт.
Ну, кто поэт? Ну, покажите, покажите!
Ну, разве этот весь в блестящем и в шелках?
Вся цель его стихов остаться в высших
И всяких разных общества кругах.
Или вот этот?! выдающий как машина
По восемь-десять сочинений в день.
В его «стихах» колготки и свинина,
И всякая другая дребедень.
Поэт не может и не должен быть доволен,
Ничем – ни жизнью, ни собой и ни судьбой,
Иначе в нем тогда не будет боли,
Что двигает душою и рукой.
Да, трудно стать поэтом там, где Пушкин,
Есенин, Лермонтов, Высоцкий всех не счесть.
Да тяжело остаться равнодушным,
Если за строчку со всех сторон ты слышишь только лесть.
И пропадают люди, и поэты
В них умирают сразу на корню,
Надеюсь, всё изменится когда-то,
И про поэтов я другой стих сочиню.
