Смерть поэтов.

Поэтов нет! Их просто не осталось.

Есть те, кто ради денег в рифму врёт.

В их виршах правды не большая малость,

В них нет мечты, и мысль не просится в полёт.

Ну, кто поэт? Ну, покажите, покажите!

Ну, разве этот весь в блестящем и в шелках?

Вся цель его стихов остаться в высших

И всяких разных общества кругах.

Или вот этот?! выдающий как машина

По восемь-десять сочинений в день.

В его «стихах» колготки и свинина,

И всякая другая дребедень.

Поэт не может и не должен быть доволен,

Ничем – ни жизнью, ни собой и ни судьбой,

Иначе в нем тогда не будет боли,

Что двигает душою и рукой.

Да, трудно стать поэтом там, где Пушкин,

Есенин, Лермонтов, Высоцкий всех не счесть.

Да тяжело остаться равнодушным,

Если за строчку со всех сторон ты слышишь только лесть.

И пропадают люди, и поэты

В них умирают сразу на корню,

Надеюсь, всё изменится когда-то,

И про поэтов я другой стих сочиню.