Лист закружился в полете последнем…

Лист закружился в полете последнем…

В почке родился, в зеленой рубахе,

Рос, наслаждался погодкою летней.

Осень его уложила на плаху.

 

Взлет и паденье как смерти предтеча.

Сорван порывом внезапного ветра

Лист полетел увяданью навстречу

Шляпой из старого желтого фетра.

 

Тлеть на земле под ногами прохожих,

Шорохом память тревожить печально

Прожитых дней, на блаженство похожих,

И умереть удобреньем, банально…