Первый раз в своей жизни она держала иглу в руках. Игла обычная, швейная. Даже нитку вдела.
Тоже впервые. Какие-то лоскуты, проволока, ткань. Она не понимала, зачем. Но руки сами сжимали проволоку, обматывали кусками ткани, пронзали иглой, что-то делали сами, она была как будто в трансе. Двадцать семь стежков влево, наверное, столько же вправо, и вот у нее в руках кукла. Тряпочный маленький человек. У него нет лица. Но оно ему и не нужно.
В какой-то момент ей показалось, что складки ткани образовались в ухмылку и сжались прорези глаз.
А, нет, это всполох свечи, показалось.
