Поэтическая дуэль

                        Мне говорят: что быть поэтом -
                        Учить других. Что лишь за это
                        Готовы пьедестал отлить...
                        Теряю что-то смысла нить.
                   
                        Кого учить: друзей? Знакомых?
                        Посёлок, город, континент?
                        Безграмотных или учёных?
                        Какой же выбрать контингент?
 
                        Учить ли Блока и Шекспира?
                        Живых иль мёртвых?.. Чую я,
                        Что, не решив, замолкнет лира,
                        Засохнет, бедная моя...
                       
                        Она ничья, не для кого-то,
                        Не для конкретных лиц, слоёв.
                        Пусть прочитает просто кто-то,
                        Как был наполнен до краёв.
 
                        Потомкам - слова не скажу:
                        Откуда знать им, что я есть?
                        В поэме их не отражу:
                        Я здесь живу. Они мне месть
 
                        Своим отсутствием готовят...
                        Поэтов прошлых - просто «жаль»!
                        Их нет и не было? – Злословят!
                        Не учит, а поёт скрижаль.
 
                        Ведь это ж надо так случиться,
                        Что после каждого - другой,
                        И «учит» мир!.. Но где граница?
                        Уйдёт и этот на покой.
 
                        А новый - будет ли поэтом?..
                        Так!.. Лишь чуть-чуть, совсем слегка,
                        «Поучит» вновь кого-то где-то,
                        И отлетит в покой строка...
 
                        Учить? - Нет! - Смело слишком.
                        Отдать? - Вот это подойдёт.
                        Спел Пушкин людям - не людишкам,
                        И до сих пор весь мир поёт...

ВОРОНОВОЙ ЛЮДМИЛЕ,
ставшей моею Музой при прочтении
мною её прекрасных стихов в ночь
с 7-го  на  8-е марта
2015 г.
 
«Я в стихи погружаюсь, как в омут,
Ухожу, как бродяга, в запой,
В одиночестве шумного дома
Слышу ритма их сбивчивый бой…»
                         
   «Я в стихи погружаюсь, как в омут»,
                                   Воронова Людмила

 
 
"Я в стихи погрузился, как в омут..."
Уже ночь за окном,- я не сплю
Это чувство давно мне знакомо
Потому что стихи я люблю.
 
Я люблю, когда мысли несутся,
Обгоняя закат и рассвет,
Мне легко те стихи достаются
Потому что преграды им нет
 
Изливаются ровной строкою,
И ведём меж собой разговор.
Я пред мыслями сердце раскрою
И они предо мною без штор.
 
Ни к чему нам совсем занавески
И запоры совсем ни к чему,
Мы смеёмся и шутим по детски,
Потому что мы верим всему,

Что друг другу в стихах излагаем,
Делим вместе восторг и беду,
Никогда не обидим, я знаю,
Я за мыслями смело иду.
 
Мои мысли – моё утешенье,
Мои мысли моя благодать,-
С ними я принимаю решенье,
С ними вместе готов побеждать,
 
С ними вместе в огонь или в воду,
С ними вместе в жару и в мороз,
С ними вместе в любую погоду,
С ними в шутку и с ними всерьёз.
 
Я в чужих мыслях нет, не нуждаюсь,
Но свои,- никому не отдам,
С ними вместе в бою побеждаю,
С ними вместе состарюсь я сам.
 
А чтоб мысли мои жили вечно,
Я их смело в стихах сохраню,
Чтоб, когда удалюсь в бесконечность,
Было с ними нескучно в Раю.
 
Когда кто-то стихи прочитает,
И подумает он обо мне,-
Мои мысли в Раю заиграют
Резонансно на той стороне.
 
Мои мысли и слово сольются,
И воспрянут, летя к небесам,
И кому-то они отзовутся
Будто ангельские голоса.
 
Он запишет слова на бумаге
Прочитав, улыбнётся о том,
Что ему подвластна не магия,-
Это просто он стал ПОЭТОМ!


©2015djadushkasasha.
Свидетельство о публикации №150308-0319-6764