Поэтическая дуэль

Я так часто пишу тебе письма

в наш безумный, технический век...

В этих письмах - мои катаклизмы...

Дорогой ты мой человек...

 

Я ломаю себя... Ломаю,

удаляя твои звонки...

Я прекрасно сама понимаю,

как с тобою сейчас далеки...

 

Ты не любишь читать, я знаю...

Да тебе ли я письма пишу?

Просто в письмах себя открываю.

Мысли те, что в себе ношу...

 

Стерпит всё, как всегда, бумага...

На себя возьмёт мою боль...

На листочках просохнет влага

и от слёз непрошенных соль...

 

"А помнишь, как я приехала к тебе в Зайцево? Вокруг домика ложились снаряды и ты учил меня,как скатиться с дивана в щель от выдранных досок на полу, если рванёт слишком близко?.. А я была счастлива... Ты называл меня - "Девочка моя... Цветочек мой"...

 

Никуда не отправлю письма...

Адрес есть... Только смысла нет...

И тоски моей белые листья

никогда не увидят свет...

 

Не звони мне больше. Не надо...

Слышишь?! Душу мою не тронь!

Я всегда буду мысленно рядом...

Мои письма читает огонь...

 

***

 

Я ненавижу тебя и люблю...

Я без тебя каждый день умираю...

Не проклинаю... Не боготворю...

Господи, что же мне делать?...

Не знаю........................

Я учусь превращать себя в функцию, быть "зачем".

Прячу в недра комода футболку с портретом Че,

Продаю на Авито гитару и маракасы.

Каждый день до работы ползу, не продравши глаз,

Ощущение – будто меня раскатал БелАЗ.

А под вечер маршрут – от работы и до матраса.

 

Наша армия роботов множится с каждым днём.

По сигналу – обед, по сигналу с утра подъём.

А конечная цель – заработать на булку с маслом.

Я киваю начальнику: песенки – это блажь,

Вдохновенье на хлеб не намажешь и не продашь,

Надо жить по уму, и не тратить свой век напрасно.

 

Горе, радость и гнев – лишь гормонов шальных игра.

По рецептам выписывать счастье давно пора.

Нет на свете души, только тело, и всё – для тела.

... Но в строю я стою – зажимая удар в горсти,

Но ночами во тьму бесконечно шепчу "прости",

Возвращая цвета в мир, обманчиво чёрно-белый.