Поэтическая дуэль

поражение

победа

Где-то ближе к полудню она открывает один глаз, за ним другой.

Рядом только подушка. Она не кричит сонным голосом "Дорогой!",

И не ищет футболку, поскольку это нормально - уснуть нагой

После клуба, где в воздухе все, что может питься, нюхаться и куриться...

Запах с кухни знаком, как его ладони, как абрис губ... Черт возьми. Корица.

Все никак не найдет момента сказать, что не может ее терпеть.

Он тем временем что-то роняет, потом начинает негромко петь,

Приближаясь к открытой двери, и тут бы стереть бы с лица успеть

Недовольство, кокетливо подтянуть простыню, усесться,

И принять эту чашку с давно привычным коричным сердцем

На коричневой пенке, и пить, и снова

О корице ему не сказать ни слова,

Пить, как жизнь, не упустив ни мгновения, ни глоточка....

Почему? Потому, что любовь. И точка.

И взвитый сквозняком межкомнатных ветров,

свистящих из щелей непрочного уюта,

Кофейный аромат с высоких потолков

спускается в кровать под лёгким парашютом.

Ты чувствуешь тепло, не чувствуя тепла:

подушка с головой меняются местами…

Но просится любовь под прочие слова,

стуча который год всё утро каблуками.

Октябрьский расчёт на холода подвёл —

луч солнца греет шёлк и плавит воздух зноем.

Упал парашютист, не пойманный на стол,

а ты жалел, что он запущен был не мною.

00:00