Cript13

Горчит полынь в степи нехоженой,

И пыль горячая столбом…

А холм ещё неогороженный,

Портрет под треснувшим стеклом….

Скупа улыбка, напряжение –

Фотограф школьный поспешил…

Две тыщи пятый год рождения —

Еще не жил… Совсем не жил….

 

Безвольно пали руки-веточки,

Застыли в воздухе слова…

Не верит мать: «Послушай, деточка,

Проснись… Пора уже… Вставай…»

Горчит полынь в степи нехоженой

И пыль горячая столбом…

А холм, еще не огороженный,

Нелепым смотрится горбом…

 

Не на земле горбом – на совести…

Как наказанье, как упрёк

За неоконченные повести,

За рано прерванный урок…

За неприкаянное творчество,

За незабитый кем-то гол…

За тот осколок неразборчивый,

За этот неостывший холм —

 

Никто не будет непокаранным…

А мать все шепчет: «Ты поспи…»,

Но третий день собака старая

Скулит и воет на цепи…

Горчит полынь в степи нехоженой,

И пыль горячая столбом…

Друзья, родные, как положено,

Сидят за траурным столом….

Все как обычно в детской комнате -

Портфель, застелена кровать…

Который час – ей только вспомнить бы:

«Проснись сынок… Пора вставать…»

Ведь завтра в школу – все уж сложено:

Дневник, учебники, альбом…

 

Горчит полынь в степи встревоженной,

И ангел в небе.

Пыль столбом...

 

Это стихи Елены СКАЧКО, нашего с вами товарища, киевлянки. Написаны не сегодня, не вчера. Шесть лет назад.

Сейчас в громокипящих соцсетях популярен патетический вопрос: «А ЧТО вы делали все эти 8 лет, когда…». Задаётся зачастую с таким угарным пафосом, что можно подумать, взыскующие ответа все эти восемь лет только и делали, что перевязывали раненых, помогали беженцам или сидели в окопах.

Возможно, есть и такие. Но большинство мужественно сидело у клавиатур, как у амбразур, и сурово насупившись, разоблачали и клеймили.

«Всё это, видите ль, слова, слова, слова…»

А вот эти стихи — не просто слова. Это боль и мужество. И автору сейчас нелегко. Очень нелегко. Горько и страшно.

К чему я это всё? Просто прошу: хотя бы на время не включайте агитпроп. Его без вас вокруг довольно. Толку от вашей трескотни никакого, а ранить она может. Наших товарищей.

«Мысль изреченная есть ложь…»