Cript13

И вновь я о них. О тех, кто ушёл. Нет, они, слава богу, живы, не пропали, по-прежнему пишут и пишут по-прежнему хорошо. Прекрасно пишут. Но их нет на сайте. И, скорей всего, не будет. Вы знаете, меня это почему-то волнует и озадачивает.

Итак, Роман СМИРНОВ. Весёлый, дружелюбный, немного насмешливый, но добродушный человек. В его стихах — жизнерадостность и тревога одновременно. Ни пафоса, ни поучений, а только самоирония и безукоризненная точность метафор.

Он не раз бывал в моём городе, но нам так и не случилось пересечься.

Я надеюсь, всё же пересечёмся.

 

По загривку трепали, учили трудом,

уводили в поля звоном чудных монет…

Блудный сын иногда возвращается в дом,

и уходит из дома, которого нет.

 

У него за спиной, как положено, Бог,

две тетради, и призраки предков в кости.

Он хотел быть окликнутым. Он бы не смог

отказаться себя этим криком спасти.

 

Он бы скинул рюкзак, повернулся на звук

и минуту стоял бы, как в грустном кино,

и смотрел на отца, постаревшего вдруг,

и на маму в окне. Нараспашку окно.

 

А потом… Блудный сын возвращается в дом,

и уходит из дома, которого… Сны

были долгими. Водка – со льдом.

И глаза, словно плакавшие, красны.

 

--------------------------------------------------------------

Quo vadis, Site?