Painkiller From Death

Ещё одна сигарета.

 

Руки неистово тряслись, как желе на тарелке, в попытке совершить любое движение. Всё стихло, будто сама преисподняя затаила дыхание и не отрывала глаз от него. Ноги его не держали - он плюхнулся на стул, как самый гнилой мешок гнилой картошки - влажный, тяжёлый, с зеленовато-белой слизью внутри и снаружи.

В его поступке не было мотивов, что озадачивало даже его. Что они ему сделали? Почему именно они?

Задавать вопросы самому себе - плёвое дело...

Комната была наполнена тёплым, почти плазмообразным воздухом, которым можно было дышать только вместе с сигаретой. Были слышны капли, стекающие с потолка, стола, стула - зрелище, которое легко вообразить, но трудно переварить вживую. Мысли путались и пытались то забежать на годы вперёд, то на столетия назад. Сейчас уже было не важно - о чём думать.

 

Красная комната и полсотни ошмётков окровавленного мяса, в недалёком прошлом осознающих себя как людей, составляли ему компанию.

Компанию в этой, наконец-то, наступившей, тишине.

 

Ещё одна сигарета.