Вольф Таша

Обычный день в просторной, но пустой квартире серой, бездушной многоэтажки. Худая девушка,  нет....девочка, сидит на широком подоконнике, укутавшись в любимый клетчатый плед, и держит в руках кружку уже остывшего кофе. Где-то далеко внизу, гораздо ниже 38 этажа, муравейник городской суеты копошится в привычном ритме торопливой жизни. Кажется,  эта квартира, этот подоконник, эта жизнь - это иная Вселенная. Она не грустит... Она не думает... Её мысли пусты и холодны, как крепкий напиток, согреваемый теплотой её ладоней. Меланхолия. Пустота. Она опустошена бешеным движением жизни. Она сейчас не здесь, а в далёком, бескрайнем небе, среди дождя и тумана. Есть что-то бесконечно обворожительное в улыбке меланхолии.  Это не маска.  Сейчас она настоящая,  открытая и такая беззащитная перед агрессивным миром современности. Опускает свои ясные, но потухшие голубые глаза на запястья, спрятаны под старым растянутым свитером цвета молодого вина.

 

Свист и звонкий шлепОк... Она резко смежила веки и дёрнулась, как от удара. Она помнит. Помнит каждую деталь, каждую морщинку на равнодушных лицах. Они сломали её, но к тому же дали начало молодому росточку силы и безразличия в той, ещё такой юной, душе. Исчезли алые отметины на теле, восстановился голос после охрипших криков, вот только незаметные для других шрамы остались на этом взрослом, но юном в душе создании.

 

Она выросла, и вот уже молодая особа сидит на подоконнике с кружкой холодного кофе в руках. Она греет его своими ладонями, но холод души гораздо сильнее, ведь она помнит все. А ей было всего 12...