Khelga

Мой младший вчера заделался взрослым суровым мужиком, доросшим до французских лыжных палок с отечественным названием Россиньоль.

 

Правда, при первом спуске в них, палках, путался, кричал, что ему, наверное, дали две левых или две правых палки, пытался выколоть глазик - себе или инструктору.

 

Но потом ничего, нормально.

 

А я на обратном пути после подмосковного Степаново (ну чисто детские горки для взрослых суровых мужиков; но ехать далеко, мимо мкадов, мимо заводов собачьих кормов, мимо косеньких посконных посёлков - да мужик головой вертит: мама, написано, что продаётся домашняя картошка, а дикая картошка бывает?)... о чём это я. Ах, да. На обратном пути, когда мужик заснул, погрузилась я в балтийские воды. Почитала. Ну что. Попадается, конечно, дикая картошка, усмирённая ламинарией. Но попадается и прекрасное. Очень прекрасное.

 

И опять я поняла, что до палок я доросла давно. До балтий расти и расти. И непонятно, надо ли.

 

И ну её нафиг, весну эту. В апреле опять в зимние горы улечу.