Шелест Владимир


С днём рождения, Сергей Востриков!

 
6 окт в 17:02С днём рождения, Сергей Востриков!
Сегодня празднует день рождения замечательный поэт Сергей Востриков, который два года назад затащил меня на Поэмбук. Добра, удачи, вдохновения и успеха тебе, Сергей!
 
Сергей Востриков
 
Древнее, дремучее пророчество
Дребезжит под ребрами в груди:
«Чтобы не пропасть от одиночества,
Со своей земли не уходи.
Не меняй Отечества и отчества,
Как бы ни был горек их урок».
Вольное вино хмельного творчества
Пьёт сухая пыль родных дорог.
_____________
 
В серый омут октябрьского неба
Брошен камень - вороньи круги
Разбежались пунктиром нелепым
Над ветвями поникшей ирги.
Пропадают цвета из палитры,
Город этому действу не рад...
То ли заговор, то ли молитву
Я шепчу, повторяя стократ:
"Перекаты предгорий, предзимий,
Пересказы преддверий, предтеч
Перетянуты ниточкой синей..."
И навязчива странная речь -
Грай вороний замешан на глине
Отсыревших со временем слов.
В серый омут осенней полыни
Горьким ветром меня занесло.
______________
 
СЛУЧАЙНЫЕ СТИХИ
 
Случайные стихи из чепухи,
Из мелочей, из воздуха, из пыли,
Из глупостей, которые б забыли
Когда бы не случайные стихи.
 
Случайные стихи всегда легки.
Как искорка, мелькнувшая во взоре.
Написаны в мажоре иль в миноре,
Они никак не могут быть о горе,
О радости случайные стихи.
______________
 
Мимо зеркала срезая путь,
Разделить шаги одним мгновеньем,
Волосы встряхнуть простым движеньем,
Посмотреть, задуматься, взгрустнуть ...
И договориться с отраженьем.
 
______________
 
Левый берег - лист февральской акварели.
Всё не ясно, всё размыто, всё в дыму...
Сырость линий, ни единой параллели.
Впрочем, мне-то параллели ни к чему.
 
С головой бросаюсь в омут смытых линий,
Проверяю разнородности на вкус -
Ах, какой же всё же терпкий этот синий,
И кислинкой голой ветки черный ус.
 
Город прячется. Из дымки белоснежной
Проступают очертания, как пульс.
Я сегодня снова встретился с надеждой
И себе признаться в этом не боюсь.
 
Пробивается сквозь белые разводы
Всё ясней, намеком пятничного сна,
Ненадежным предсказанием погоды,
В бурых пятнах вездесущая весна.
 
Я весне доверюсь вновь и выйду червой
За порог, за грань, на краешек земли...
И, наверное, опять не стану первым,
И в который раз останусь на мели.
 
На мели - не у разбитого корыта.
Всё моё при мне, да будет так.
И пусть белой пеленою даль укрыта,
Я надеюсь на удачу, как дурак.
 
_______________
 
Хризантем белых куст
Светит в осени синь.
День прозрачен и пуст
И горчит как полынь.
Паутинки струна
Не звенит на заре.
Отгорело сполна,
И октябрь на дворе.
 
© С. Востриков