Перцевая Людмила

В 1898 году на Волге родился художник Павел Кузнецов, на выставке которого в Третьяковке я была буквально сражена. Художник тонкий, изумительный лирик, у полотен которого цитируют Тютчева и Мандельштама, все его картины наполнены внутренним светом, цвета сложные и непередаваемо выразительные. Он из тех редких живописцев, у полотен которых не возникает вопрос, зачем художники, если появилась фотография? Они творят, создают ...нет, не реальность, а некое сказочное поэтическое бытие. Юрты, как облака, облака, как верблюды, верблюды, как далекие холмы, холмы как... и так до бесконечности. Я его очень люблю. И вот хожу по выставке, смотрю (а полотна его привезли со всей России, из частных и музейных коллекций) и дивлюсь: от самых ранних его работ до последних он разнообразен и неизменен как...степь, лес, море. И пишет цветы, сады, фонтаны, женщин, кротких овечек...

И тут я пораженно остолбеневаю: при его жизни две страшнейших войны, революция, тирания, лагеря, застой, а он пишет свои сады и фонтаны, разъезжает то по киргизским степям, то по крымским и армянским горам, то он на северах, на Белом море, то на Кавказе, то в Париже или в Венеции, о нем пишут, ему подражают, "Голубая роза" - это Кузнецов и эпигоны... Умирает мирно на своей подмосковной даче в 1968 году. Ничего себе загадочка? Меня сейчас это мучает сильнее всего - КАК!?!? Неужели ни в письмах, ни в воспоминаниях каких нибудь современников нет разгадки этого безмятежного гениального творчества МИМО времени? На выставке был его карандашный автопортрет - глаза сумасшедшие и косые от напряжения...