Леонид Демиховский

Вот такой куст у нас рос под окном. И помер на раз в суровую зиму((

 

То есть, думаю, зима была просто курковым фактором, на самом деле то ли крот какой подкопал, то ли болезнь растительная одолела, но жалко до сих пор: любил я его.

 

В каменистом Париже, под не знаю уж сколько вековым гостиничным окном с рассохшимися ставнями, тоже такой рос. Наверно, чтобы мы чувствовали себя, как дома... И мы освоились. Несмотря на гестаповского вида официантку, разносившую завтраки, шумных североафриканских соседей, приводивших ночами женщин в номер за акустически прозрачной стеной и дежурных фей из бара напротив, звонко перебрасывавшихся шутками с потенциальными клиентами: а кто ещё ходит ночами по рю Пигаль? (Я сказал в агентстве, что хочу пожить в «настоящем Париже», они уверяли, что не подведут... и не соврали: шестнадцатилетний сын, рассказывавший, как ему наливали, не спрашивая, в ресторанах, то и дело предлагали интим на улице и радушно приглашали на секс шоу, красочно описывавший Мулен Руж и пренебрежительно отзывавшийся о музее эротики, в школе взмыл на волне популярности так, что мог баллотироваться в президенты класса... если б захотел))

 

Волшебницы умолкали часа в два пополуночи, магрибинцы выпадали в осадок примерно в это же время, а в четыре утра, гремя цепями и чугунными роликами, домашние монмартрские эльфы уже волокли мимо цветущего куста гулкие мусорные бачки.

 

Подарил мне папа льва.

Ну, и струсил я сперва!

Я два дня его боялся,

А на третий он... сломался!(С)

 

На третью ночь мы спали, как младенцы... Я даже сомневался, безопасно ли оставлять открытым окно... Вот что куст животворящий делает!

 

Нынче вынимал почту, а там как раз гибискус через дорогу... Цветёт давно и долго, но освещение в этот раз было каким-то особенным... Не находите?)